De todos os meus amigos de infância, eu fui o último a ouvir rádio FM. O leitor mais desconfiado e que ainda não tenha passado dos vinte e poucos anos pode até não acreditar, mas aprendi a cantar Pais & Filhos e Era um Garoto que como eu amava os Beatles e os Rolling Stones ouvindo os meninos mais velhos cantarem. No final dos anos 80 não existia nada dessas pataquadas cibernéticas que no século 21 desaprendemos a viver sem.

De todos os meus amigos de infância, eu fui o último a ter um videocassete, que no início dos anos 90 era status, mas isso eu não tinha. Um grupo, do qual eu era o caçula, sempre se reunia para ver filmes na casa do Anderson Kimura, o Kim, nosso melhor amigo nipônico, que também tinha um toca-discos só dele, mas possuía apenas discos infantis de grupos que pouco tempo antes nos divertiram bastante, mas que àquela altura da adolescência e da vida já havíamos renegado.

Uma garota chamada Rita de Cássia fora incorporada a esses encontros pelo Binho e, por andar sempre com meninos, adquirira uma quase injusta má fama. Suas iguais insistiam em chamá-la de santinha do pau-oco, mas ela, para a pouca idade, chocava dizendo que de santa não tinha nada. Entre nós estabeleceu-se rapidamente uma amizade sincera, uma sintonia cósmica, um quase flerte que eu estragaria com alguma insinuação maliciosa assim que tivesse uma oportunidade.

Binho era o apelido do apelido, vinha de Fabinho que vinha de Fábio. Nossas mães eram xarás de nome e sobrenome e amigas desde antes de nós nascermos. A luta pela sobrevivência e criação dos filhos era tão grande que presenciei por algumas vezes ambas se aproveitando da condição de homônimas e utilizando as cartas de referências uma da outra.

O Fábio jamais confessaria, mas dava todas as pistas de que estava interessado na garota com nome de santa. Entre ambos estabeleceu-se rapidamente uma amizade sincera, uma sintonia cósmica, um quase flerte que ele estragaria com um pedido de namoro assim que tivesse uma oportunidade.

Havia também o Jacó, que na verdade era Carlos Eduardo e tinha este apelido porque fora o primeiro do grupo a ter barba, quer dizer, um arremedo de pêlos, algo constrangedor, três fios na frente do queixo que resultara numa alcunha tão besta que até me envergonho de ter criado. Entre o Jacó e a Rita estabeleceu-se rapidamente uma amizade sincera, uma sintonia cósmica, um quase flerte que ele estragaria assim que tivesse uma oportunidade qualquer que fosse a circunstância.

No Natal de 1990, cansado de ouvir os outros cantarem e mesmo sem ter um toca-discos só meu, fiz a mamãe dar uma apertada no orçamento e comprar na antiga loja Mappim, na Praça Ramos de Azevedo, por alguns milhares de cruzeiros, o LP O Papa é Pop com a deliberada intenção de ouvi-lo no aparelho do Kim.

Quando nos encontramos para apreciar nossa coleção de um LP só, o presente que poderia ter me transformado na figura mais requisitada do grupo, que deveria nos iniciar no rock nacional, constituiu-se num elemento acidental para os interesses musicais de todos nós. Demoramos para entendê-lo e talvez, mais de 20 anos após seu lançamento, eu mesmo ainda não tenha entendido. Achávamos o Ultraje à Rigor mais engraçado, os Titãs mais inteligentes, o Cazuza mais lírico, o Herbert Vianna mais romântico, o Renato Russo mais talentoso e o cabelo da Paula Toller mais estiloso, mas ironicamente nenhum deles havia gravado Era um garoto que como eu, amava os Beatles e os Rolling Stones, a música das nossas vidas. Essa canção foi o único motivo pelo qual eu não me arrependi de não ter comprado o Rainha da Sucata Nacional, que tinha Legião Urbana, Paralamas do Sucesso e Richie no repertório.

Não foi só a mim que esta canção impressionou. O Binho decidira deixar os cabelos crescer, o Jacó, o mais distraído do grupo e com um pé na dislexia, queria se alistar e lutar na Guerra do Vietnã, o Kim começou uma campanha para que o pai lhe comprasse uma guitarra elétrica e, por conta do estrondoso apelo romântico que pairava sobre a imagem de Humberto Gessinger, a Rita se apaixonara perdidamente por sua figura e se auto-proclamava a primeira das mil garotas a fim do ex-cabeludo da canção que tornou-se uma entidade personificada em todos nós.

Lá em casa ninguém podia ouvi-la que já dizia que era a minha música, mas tudo parecia muito contraditório, eu não tinha cabelos longos, não tocava instrumento algum, ainda estava muito longe para pensar em me apresentar ao serviço militar obrigatório e não conhecia a maioria das referências citadas na letra. Mesmo assim a canção e as más intenções em relação a Rita me dominaram.

Ela podia ficar com qualquer garoto, inclusive comigo, se eu fosse uns 20 cm mais alto, jogasse futebol no time que representava a escola, fosse o mais popular do Jardim Brasil e o fim do mundo fosse logo ali, mas essa impoluta obsessão pelo vocalista e líder da banda que eu desprezava, mas que gravara a música que compunha a trilha sonora das minhas contradições, parecia cegá-la para as minhas desvirtudes.

De todos os meus amigos de infância eu fui o último a beijar uma garota na boca e a garota, sem eu saber, já havia sido a primeira a beijar todos os meus amigos de infância, mas o conto de fadas vivido pela Rita com o vocalista-líder engenheiro naquele momento, naquelas circunstancias, que a fazia perdida de platonica paixão, transcendia qualquer remoto interesse que ela pudesse ter pela minha boca virgem.

Num belo final de tarde na zona norte de São Paulo, noite em Paris só pra parecer mais romântico, num passeio de bicicleta pela Restinga da Jararaca, a Champs-Elysées do Jardim Brasil, onde eu era o condutor e ela a carona, contrariando as minhas implacáveis projeções celibatárias, a Rita revelou-se interessada em me beijar e o fiz antes que ela mudasse de idéia, ali mesmo, com a bicicleta em movimento e os olhos arregalados.

Daquele momento lembro que passou um passat branco ao nosso lado, que a umidade relativa do ar causava uma ligeira sensação de conforto e seus lábios tinham gosto de Crush, minha bebida preferida, o refrigerante que vendiam na cantina da escola. Alguns dias depois, logo após ter sido o primeiro da turma a completar 14 anos e antes que os cabelos crescessem, o Binho morreu afogado na represa de Mairiporã.

Na rodoviária só havia ônibus saindo para Barbacena às 22h, exatamente o horário em que estava previsto o início da apresentação e que eu deveria chegar lá, mas não me dei por vencido e, após examinar rapidamente o mapa da região sudeste, incorporei os espíritos desbravadores de Anhanguera, Fernão Dias, Raposo Tavares e Indiana Jones e comprei uma passagem para Belo Horizonte já com um plano infalível em mente para chegar na Festa das Rosas a tempo de ver o show.

Um salto no escuro da piscina

Meu plano era simples e logisticamente viável: descer no entroncamento de Lavras e pegar uma condução para a mesma e de lá para São João Del Rey e desta até Barbacena ou até mesmo, por que não, direto para o destino final. Mesmo sem um precedente ou uma volta de reconhecimento, nada poderia estragar minha primeira viagem interestadual para ver a banda dos meus sonhos, algo completamente fora da minha realidade e que até um dia desses eu acreditava ser possível apenas em filmes do Cameron Crowe.

Desci no entroncamento por volta das 18h, o motorista quis ser meu amigo e disse que, ali mesmo, eu poderia esperar o ônibus, mas, movido pela excitação de não querer perder um único minuto, decidi andar pela BR 265 sentido Lavras e pegar a condução já no caminho. Escureceu.

Nada se via e a paisagem era o retrato do breu, eu poderia voltar, mas minha prepotência leonina do terceiro decanato prevaleceu. Noite de lua nova talvez, antes nova do que cheia com seu universo de referências assustadoras. Por diversas vezes me orientei pela faixa do acostamento. Alguns carros passavam, mas nada de ônibus. Amarrei o casaco na cintura e nas costas da camiseta preta a inscrição Engenheiros do Hawaii em branco, quem sabe, atrairia uma carona de alguém que tivesse o mesmo destino. Nada.

Caminhei por quase duas horas. Os pés doíam, os ombros pesavam, o vento quente fazia o sangue ferver. A sede era implacável. As articulações dramáticas que passavam pela minha mente eram tantas que valeria um Oscar. Teria Hiram Bingham passado por isso para descobrir Machu Pichu? Quantos monstros ensandecidos de fúria e sedentos de sangue teria Genghis Khan enfrentado para conquistar o Império Mongol? E Alexandre, o Grande, teria passado por desventura similar a minha para governar a Macedônia e dominar o mundo antigo? Quantas auto-estradas Humberto Gessinger teria percorrido para escrever Infinita Highway? Corta pra minha mal agourada viagem. Quando eu já estava decidido a chegar em algum lugar que me propiciasse interromper minha atrapalhada aventura e dar meia volta, quando a vinheta dos Trapalhões já dominava a trilha sonora da minha caminhada, avistei numa baixada a luz de um poste que iluminava talvez a única residência em todo o raio que percorri.

A euforia foi tanta que, correndo em direção à casa, caí, me estabaquei todo no portão, levantei e, cheio de escoriações, caí novamente. Minha calça ficou toda suja da brasa que esfriara no canteiro. Havia um cachorro vira-lata preso no quintal que avisou ao dono sobre minha presença. “Me dê um copo d’água, tenho sede e esta sede pode me matar”. Assustado, o dono da casa ameaçou soltar, caso eu invadisse seu lar, um imenso cão da raça fila que, segundo ele, estava nos fundos da casa. Insisti com o pedido de água.

Ele trouxe uma garrafa pet de 2 litros com água gelada e insistiu que eu ficasse com ela. Recomposto do susto, após ouvir minha história que mesmo aos meus ouvidos parecia inverossímil demais, me indicou o caminho, disse que eu deveria continuar caminhando todavida pela estrada, que Lavras ficava a 2 km e que além da curva, como numa obscura canção da recente leva eu já veria a cidade.

Seguir viagem

A essa altura do campeonato o medo de perder a festa já não me afligia, a prioridade era chegar em Lavras, ou Londres, a que aparecesse primeiro no mapa dos meus passos, lavar o rosto, os braços e comprar uma calça, já que a minha estava em petição de miséria, como diz a mamãe.

Depois da curva, conforme havia me dito o jovem chefe de família criador de filas que acabara de matar minha sede com água que desceu gargalo abaixo redonda como uma Skol estupidamente gelada, avistei a cidade, que estava longepracaralho e minha reação foi de desolada angústia. Não havia a menor possibilidade de se chegar em Lavras, em São João Del Rey, em Barbacena, no Japão, em Marte ou na Lua antes das 22h sem um batmóvel.

Enquanto eu mentalizava meu mantra (tomaraqueatrase, tomaraqueatrase, tomaraqueatrase), ouvi o ronco de um motor, que pela consistência, volume e cheiro só podia ser de veículo pesado.

Juro que pensei tratar-se de um caminhão, mas era o ônibus com destino a Lavras e fiz o sinal quando ele já passava por mim. Por quase um segundo temi que ele não parasse, mas o fez cerca de 100 metros a frente. Eu estava cansado, esgotado, maltrapilho e maltratado, mas corri mais que o Michael Johnson e provavelmente teria conseguido índice para as olimpíadas.

Chegamos ao Terminal Rodoviário de Lavras às 20h em menos de 5 minutos de viagem e eu tinha 150 km a percorrer em 2 horas se eu quisesse chegar a tempo de ver o show.

No táxi que me trouxe aqui

Percorrer o restante da viagem de táxi exorcizaria todos os demônios que me atormentavam desde o mal fadado momento em que desembarquei no entroncamento de Lavras, mas faria no orçamento da minha viagem um buraco maior que o umbigo do mundo. Além do mais, havia um ônibus saindo exatamente naquele momento para São João Del Rey com previsão de chegada às 22h.

Eu não era Álvaro de Campos, mas o que havia em mim era sobretudo cansaço e eu teria dormido até o domingo se o motorista não tivesse me acordado. Viajei os 90 km de Lavras a São João Del Rey completamente desmaiado. Naquele momento esgotava-se o tempo regulamentar e ainda faltava um trecho de 60 km a ser percorrido.

Em São João Del Rey me juntei a dois locais que também procuravam condução para Barbacena, havia a opção de um ônibus, que desde cedo fazia o trajeto ou poderíamos rachar o táxi e meu orçamento agradeceria, o que passasse primeiro. Fomos de ônibus, quase duas horas de viagem, mas eu já estava tranqüilo, pois haviam me dito que nas noites anteriores, as atrações Cidade Negra e Karametade haviam entrado após a meia-noite.

Estranha coisa pra se dizer

Quando desci do ônibus, só houve tempo de comprar o ingresso e adentrar ao local para o show começar e talvez eu fosse, naquele momento, o sujeito mais sortudo do mundo, caguei um quilo certinho, como dizem aqui no Rio de Janeiro para expressar a boa sorte.

No primeiro mês realizei 200 horas aulas, no segundo, contaminado pelo desânimo de trabalhar e não receber foram 90, no terceiro, completamente desmotivado, apenas 15. Calculei receber em torno de R$ 900,00, mas fui surpreendido com o dobro disso. Meu cálculo estava correto, mas contemplava apenas o valor hora/aula, ainda havia as taxas e prêmios que eu, mesmo na condição de eventual também tinha direito. Eu nunca tinha visto tanto dinheiro e tomei umas das decisões mais estapafúrdias da minha vida.

O assunto do momento lá em casa era o distúrbio dermatológico que me provocara uma repentina, inoportuna e irreversível queda de cabelo. Na lista de discussão era o bizarro novo corte de Humberto Gessinger, que chegara a figurar no videoclipe da canção Números, em algumas notas da imprensa e tudo indicava que numa apresentação em Barbacena, para onde, motivado pela sobra no orçamento e pela sincronicidade dos fatos, eu decidira ir.

Após uma aventura de tirar o fôlego para chegar em Barbacena, com explosões de veículos e prédios em chamas, que eu pretendo contar mais adiante aqui mesmo, neste pretensioso e quase literário blog de um homem só, me deparei com algo que não acreditava ser possível, alguma coisa estava fora da ordem, não da nova ordem mundial como já quis um incerto ícone da MPB e não que eu fosse letrado em assuntos de ordem capilar, mas o polêmico dreadlock albino de Humberto Gessinger havia desaparecido.

Nas semanas seguintes e até que o público se acostumasse novamente com seu novo cabelo velho, a explicação recorrente para o fenômeno era que a genética havia lhe sido implacável, uma forma bonitinha de dizer que tinha o cabelo bom demais mesmo para uma extravagância como aquela.

Foi num desses intervalos, na Avenida Domingos de Morais, pertinho da Estação Santa Cruz do metrô paulistano, que eu descobri uma pequena sebo que tinha o CD Humberto Gessinger Trio à venda por incríveis R$ 5,00, mas, em tempos de muita ralação e pouco dinheiro no bolso, adquirir tal preciosidade ainda que por tão modesto preço, seria uma extravagância no meu orçamento e eu preferi ficar torcendo para que ele permanecesse ali até o próximo quinto dia útil.

Nota mental para ser lida em surdina: “Desprezei o HG3 na época do lançamento, alguma coisa dentro do imenso emaranhado de preconceitos que acumulei ao longo da vida, me dizia que a empreitada solo de Humberto Gessinger não poderia nem em um milhão de eternidades ser melhor do que a própria banda ou equiparar-se a ela.”

Durante quase 10 dias voltei à sebo quase que diariamente para ver se o CD ainda estava no mostruário, às vezes o escondia e no dia seguinte o encontrava no mesmo lugar até que o dia do faz-me rir enfim chegou.

Curiosamente, devorei o encarte antes de ouvir o CD, me encantei com as letras e criei melodias mentais para a maioria delas, exceto O Preço, que eu já conhecia do Bem Brasil. Após ouvir, fui arrebatado entre outras por Freud Flinstone e sua levada, a reviravolta no discurso me fazia tremer na cadeira e o nhém nhém nhém violoncelístico de Jacques Morelembaum, que sempre considerei um chato de galochas, naquela abordagem econômica que muitas vezes acho que só eu escuto, me parecia genial.

Ainda não existia o apelo que se criou algum tempo depois em torno deste CD, mas tratava-se realmente de um grande achado e a minha discografia enghaw só crescia.

Cheguei muito cedo, por volta das 7h para um evento que começaria às 11h, como tive que atravessar duas cidades, Guarulhos e São Paulo, imaginem a hora que saí de casa, queria um lugar na mureta, e já havia algumas pessoas na fila, pra ser exato era um grupo de amigos. O líder da turma parecia uma espécie de autoridade no melhor sentido que se possa encontrar desta palavra. Alguns meses depois, descobri que tratava-se de figura bastante popular na lista de discussão e presidente de um fã clube muito representativo entre a massa enghaw durante os anos 90 e 2000.

Levei comigo um cartaz e pretendia exibi-lo quando a canção Piano Bar fosse executada e assim o fiz, mas ninguém deu a mínima atenção, fui solenemente ignorado.

“No táxi que me trouxe até aqui,
Humberto Gessinger me dava razão.”

A apresentação também marcou a resposta de Humberto Gessinger a uma desinformada e maldosa nota da Revista Isto É Gente sobre seus supostos maus hábitos. Terminada a apresentação, segui direto para o trabalho, pois havia plantão à partir das 15h.

Do show de abertura eu lembro de uma certa hostilidade por parte da platéia em relação ao Rumbora, a banda que se apresentava. Eu, particularmente, só queria que terminasse logo. Bandas de abertura me causam tédio, fazem com que eu clame em prece mental que alguém me dê um tiro à queima roupa. Situações parecidas eu presenciei e revivi quando Autoramas, Acústicos & Valvulados e Wilson Sideral com seu pretenso virtuosismo na guitarra abriram as apresentações dos Engenheiros do Hawaii em diferentes locais da cidade de São Paulo e, por conta do imenso apelo que a banda principal até hoje tem, acabaram catalisando algumas vaias, das quais, honestamente, nunca aderi.

Embora houvesse uma tentativa de alavancar as carreiras desses artistas, não sei que fim a maioria deles levou. Indo agora ao que interessa naquele SESC Itaquera de meados dos anos 2000, lembro da platéia agitada demais no inicio da apresentação e Humberto Gessinger prometendo, caso se acalmassem, tocar por 400 horas. Confesso que quando o show ultrapassou a segunda hora, acreditei que talvez ele estivesse disposto a cumprir o prometido.

Quando o show começou o sol ainda queimava forte e ao término já era noite. A apresentação encorpada, recheada de hits e a minha recente familiaridade com o repertório me abalaram significativamente causando a sensação que perdura até hoje de que aquela talvez tenha sido a melhor apresentação ao vivo que eu vi dos Engenheiros do Hawaii.

“…depois virou um vicio…”

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SESC Interlagos, 11 de Julho de 1999

Avenida Paulista, 31 de Dezembro de 1999

Palace, 24 e 25 de Março de 2000

CIE Music Hall, 20 de Agosto de 2005

Circo Voador, 03 de Junho de 2011

No início do ano 2000 meu orçamento era limitadíssimo, minha prioridade eram as mensalidades do Curso de Letras e até mesmo para levar a Márcia Regina ao cinema eram necessários complexos cálculos de matemática aplicada e concessões que deixariam o Max Gehringer tremendo na cadeira.

O 10.000 Destinos para meu infortúnio foi lançado na semana do dia dos namorados e tive que decidir se compraria o CD ou um presente para a Márcia Regina, que não me perdoaria nem em um milhão de eternidades se eu deixasse a data passar em branco. No final das contas saquei de Memórias, Crônicas e Declarações de amor, o recém lançado CD da Marisa Monte e ela me veio com outro lançamento.

Em quase um segundo fiz um milhão de preces, promessas, medi as palavras no trato com o santos para que o presente da Márcia Regina fosse o CD dos Engenheiros, mas quen quen quen…

Márcia Regina me deu um presente à prova de erros, um Chico ao Vivo, o álbum duplo retrato da turnê As Cidades, um tratado poético e musical de rara beleza, o encontro de Chico Buarque com seu eu lírico feminino. Meus olhos brilharam, mas a vontade de ouvir o 10.000 Destinos era tanta que criei na hora, sem premeditações, um factóide. Menti que havia comprado o CD há 2 dias e que, embora tivesse adorado o presente, não fazia sentido ficar com dois volumes do mesmo álbum.

Fomos à loja em que ela havia comprado o Chico ao Vivo e o trocamos pelo 10.000 Destinos, que durante muitos meses encabeçou a lista das mais tocadas nas paradas lá de casa.

Acostumado aos ambientes mais populares e economizando até no troco do pão para pagar a Universidade, sequer cogitei ir ao show e mandei minhas vibrações por telepatia, mas a agitação era tamanha que encontrei todas as linhas cerebrais congestionadas. A Folha de São Paulo publicou uma chamada de uma página inteira que até hoje não me perdôo de não ter surrupiado do jornal da sindica.

A lista fervia, uma sucessão interminável de relatos davam conta de que a apresentação fora um sucesso. Carlos Maltz havia participado e até hoje ninguém explica porque ele ficou fora da edição final. Paulo Ricardo também ficou fora do DVD, mas marca presença nos extras, mais precisamente no videoclipe de Rádio Pirata. Eu lamentei não ter sequer cogitado um esforço extra para ter ido à apresentação.

Na época, Humberto Gessinger ainda não havia esculhambado o conceito copiado do Rush de gravar um disco ao vivo a cada três de estúdio e, se tudo desse certo, se os Engenheiros do Hawaii voltassem a gravar um disco por ano, se a crise na economia argentina não comprometesse a brasileira, se eu me formasse e conquistasse o mundo e ele por sua vez me trouxesse independência financeira, em 4 ou 5 anos eu poderia participar da gravação do próximo CD/DVD ao vivo.

Minha rotina era uma afronta ao desbunde e minha disciplina era uma grata surpresa aos familiares, eu entrava às 15h e saia às 23h, levava quase duas horas para chegar em casa e estudava de manhã, mas em dezembro estava de férias da universidade. Não havia final de semana nem feriado e na véspera de ano novo, enquanto o mundo estocava comida a espera do caos econômico que seria desencadeado assim que o relógio marcasse meia-noite, eu contemplava a possibilidade de encontrar o novo milênio (o que tecnicamente só aconteceu na virada de 2000/2001) ao som dos Engenheiros do Hawaii na tradicional festa de réveillon da Avenida Paulista, evento que teria transmissão ao vivo da TV Bandeirantes, mas na hora H eu fraquejei.

Na saída do trabalho, à caminho do metrô, ponderei se queria mesmo me integrar à milhões de desconhecidos correndo o risco de chegar lá e a apresentação já ter finalizado ou confraternizar com a família mesmo chegando alguns minutos atrasados. Ainda havia a questão do bug do milênio, que todos os picaretas do planeta haviam previsto para aquela noite e muita gente levava a sério, o que lhe conferia uma quase credibilidade.

Cheguei em casa já passando da meia-noite e a ceia estava intocada a minha espera, sintonizei na TV Bandeirantes e ainda assisti ao vivo aos últimos minutos da apresentação, ganhei o abraço da família e me dei conta de que o bug do milênio havia refugado e que a ceia teria esfriado se eu tivesse ido pra Paulista.

“…nada pode ser maior…”

Ainda falando daquele marcante ano de 1999, um belo dia, logo após a aula de Teoria da Língua Inglesa II, perguntei ao Professor César Magalhães Borges, um grande amigo e incentivador da minha pretensa produção literária, o que representava a banda Engenheiros do Hawaii no cenário artístico brasileiro.

Municiado de todo o seu conhecimento sobre cultura pop, o mestre me surpreendeu com uma breve e feliz análise que tecia um paralelo entre a consagração dos Paralamas do Sucesso com total empatia do público no primeiro Rock in Rio e o mesmo acontecido com Engenheiros na segunda edição do festival, mas concluiu que a briga que rachou a formação GLM, tendo se tornado pública e com ataques verbais via imprensa, pegou muito mal.

Até então, um completo desavisado, eu nada sabia de briga alguma e passei a perceber como o pessoal do grupo de discussão reagia ao assunto. Decidi que, definitivamente, Augusto Licks era um personagem a ser observado dentro do imenso emaranhado de ironias, equívocos e contradições que orbitaram a história da banda.

Ao passo que eu pesquisava sobre Augusto e já o considerava uma espécie de George Harrison brasileiro, por sua criatividade abafada pelos egos gigantes de Humberto e Carlos, me surpreendi com o fato de que ele não fazia parte da primeira formação e que aos Engenheiros havia adentrado para substituir Marcelo Pitz, talvez o mais contraditório dos integrantes que já passaram pelos Engenheiros, o baixista negro numa banda de reggae de branquelos que só durou o 1º álbum, mas isso já é assunto para uma outra ocasião.

“…sete vidas, mais de mil destinos…”